jabola y su cuaderno, el blog del bolo o el boloblog sideral

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Sed buenos y, por favor, por la gloria de vuestras madres, no enviéis ni virus, ni miasmas y, mucho, muchísimo menos, pelmancias y malos rollos; si eres gafe o mufa abstente también, date una vuelta por el campo y despéjate, pero no jodas al personal con tu tatachún.

Por el contrario, si eres bienhumorado, amante de los niños y ayudas a las ancianas y ciegos a cruzar la calle, sin abandonarlas en mitad del arroyo ¿eh?, das de comer  a los pájaros del cielo en tu mano y desprecias con todo tu corazón a los bancos y a lo banqueros, pues entonces contacta y se te contestará en cuanto ello sea posible, que mi indolencia es casi tan amplia como mi ignorancia: diríamos que es transoceánica, la ignorancia; la indolencia sólo es oceánica. Digo.

Besos convexos. Dicho ha quedado. Vale.

5 comentarios

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  1. ......... said, on 14 noviembre, 2009 at 3:29 pm

    ¿Qué hará bajo el otoño
    si el aire huele a humo
    y a pólvora y a besos?

    ¿Qué hacer?¿Qué hará? Preguntas
    a un azar que ya tiene
    las suertes repartidas.

  2. José Carlos said, on 24 marzo, 2010 at 12:31 pm

    Muy bueno el articulo
    No recordaba nada de todo eso, yo era un crio, excepto el que había quejas en contra del conjunto monumental, porque había eliminado, ¡oh horror! un aparcamiento de coches que se había construido no mucho antes en los jardines de esta parte de la plaza

  3. JANE said, on 15 mayo, 2010 at 6:25 am

    Hola padrino, me gusto mucho los muñecos de las cabras de su sobrino-nieto.
    Este niño tiene futuro.
    echo de menos tu y car…besos desde bento gonçalves-BRASIL

  4. delfim said, on 3 noviembre, 2013 at 7:14 pm

    Muy estimado amigo, me complace
    reconocer que su constante buen
    humor, me arranca una sonrisa del
    alma en medio de tanto caos, no
    cambie. un saludo.

  5. Miguel Angel said, on 15 mayo, 2015 at 3:00 pm

    Jabolaaaaaaaaaaaaaaaa, mi querido loco, no hay nadie como tu chisss-pum!!!!

    Antonio Machado

    Un loco

    Es una tarde mustia y desabrida
    de un otoño sin frutos, en la tierra
    estéril y raída
    donde la sombra de un centauro yerra.
    Por un camino en la árida llanura,
    entre álamos marchitos,
    a solas con su sombra y su locura
    va el loco, hablando a gritos.
    Lejos se ven sombríos estepares,
    colinas con malezas y cambrones,
    y ruinas de viejos encinares,
    coronando los agrios serrijones.
    El loco vocifera
    a solas con su sombra y su quimera.
    Es horrible y grotesta su figura;
    flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
    ojos de calentura
    iluminan su rostro demacrado.
    Huye de la ciudad… Pobres maldades,
    misérrimas virtudes y quehaceres
    de chulos aburridos, y ruindades
    de ociosos mercaderes.
    Por los campos de Dios el loco avanza.
    Tras la tierra esquelética y sequiza
    ?rojo de herrumbre y pardo de ceniza?
    hay un sueño de lirio en lontananza.
    Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
    ?¡carne triste y espíritu villano!?.
    No fue por una trágica amargura
    esta alma errante desgajada y rota;
    purga un pecado ajeno: la cordura,
    la terrible cordura del idiota.


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